Todo final de semana é a mesma coisa... pouca coisa muda; A rua é a mesma, o cheiro também. As mesmas pessoas e o mesmo lugar. Como me irritam as pessoas...
Mas no fundo foi tudo que eu sempre quis numa sexta ou num sábado, exceto por alguns pontos que precisam ser mudados. Por exemplo, a batida constante em minha mente, que atrapalha o discernimento em certas ocasiões, ou o peso excruciante que fere meu ser e faz perturbar quem está ao meu redor...
No passar dos dias, esse sentimento gradativamente desaparece. No domingo, tenho minha crise de identidade, então fico perambulando pela casa com uma xícara de café, vestindo meus pijamas e fumando meus cigarros o dia inteiro, pensando em tudo que fiz de errado na vida e torcendo para que na próxima semana comece acertar as coisas que deixei pra trás.
Na segunda-feira isso tudo desaparece. No terceiro dia da semana, deixo-me guiar pelo cheiro do meu Whisky 18 anos, o charuto importado e a boa bossa nova.
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